Pather Panchali (La canción del camino) (Pather Panchali, 1955), de Satyajit Ray.

“No haber visto una película de Satyajit Ray, es como no haber visto nunca el sol o la luna”.

(Akira Kurosawa)

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Pather Panchali, primera entrega de la llamada trilogía de Apu, narra las vicisitudes de una familia pobre bengalí en un entorno rural.

Normalmente, cuando se habla de neorrealismo en el cine, suele pensarse sólo en la cinematografía italiana y en autores como Vittorio De Sica, Roberto Rossellini o Luchino Visconti. Sin embargo, hacer esto supone simplificar un movimiento cinematográfico (uno de los más importantes e influyentes de la historia) del que surgieron ejemplos en medio mundo después de la Segunda Guerra Mundial y de los procesos de descolonización iniciados a mediados del siglo pasado. Por tanto, no debemos considerar al neorrealismo como el fruto artístico de una coyuntura nacional concreta, sino como la consecuencia de una situación socioeconómica generalizada a nivel planetario. Si la Primera Guerra Mundial generó una serie de monstruos en el subconsciente colectivo que terminarían plasmándose a través del expresionismo surgido en Alemania, la Segunda, de resultados aún más destructivos en el plano material y humano, despertó una conciencia de denuncia social en los cineastas más comprometidos de su tiempo: los tres anteriormente citados en Italia, Jean Renoir en Francia, José Antonio Nieves Conde o Fernando Fernán Gómez en España, Luis Buñuel en México, Mikio Naruse o Keisuke Kinoshita en Japón, y el que ahora nos ocupa, Satyajit Ray, en la India.

Pather Panchali es una película de enorme fisicidad, en la que la exuberante vegetación india cobra una especial relevancia (la extraordinaria fotografía en blanco y negro de Subrata Mitra recuerda mucho a la de Kazuo Miyagawa en Rashômon). Mediante el retrato del día a día de una familia que malvive en la selva de Bengala, Satyajit Ray, a caballo entre el realismo documental, la mirada poética y el humanismo, consigue plasmar una magistral reflexión en torno al paso del tiempo y a las distintas etapas del ciclo vital, acotadas por los dos acontecimientos más importanes: el nacimiento y la muerte. La familia protagonista del relato está compuesta por Harihar (Kanu Bannerjee), el padre, una mezcla de sacerdote y poeta, tan ingenuo como fracasado, que a duras penas puede mantener a los suyos realizando trabajos mal pagados, aquí y allá, que lo mantienen alejado del hogar durante largos períodos; Sarbojaya (Karuna Bannerjee), la madre, una mujer trabajadora y de carácter fuerte que dedica todo su tiempo a intentar sacar adelante a su casa y a sus hijos; Indir (Chunibala Devi), la anciana y caprichosa abuela, y uno de los personajes más entrañables de la historia del cine; Durga (Runki Banerjee/Uma Das Gupta), la hija mayor de Harihar y Sarbojaya, a la que vemos crecer y pasar de niña a adolescente entre juegos y broncas de su madre por su condición de ladronzuela; y Apu (Subir Banerjee), el pequeño de la familia: el personaje central de la trilogía a la que se conoce precisamente por su nombre.

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Ray, en cuyo trabajo de dirección impera en todo momento el gusto por la composición de cada plano y la integración del paisaje natural como un personaje más dentro de la historia, muestra un gran interés por la captación de los sonidos, procedan estos de la naturaleza o de la cercana vía de ferrocarril, metáfora de la modernidad y de ese progreso económico que tanto se le resiste a la inolvidable familia protagonista de esta obra maestra.

Nota: 9,5/10

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6 comentarios sobre “Pather Panchali (La canción del camino) (Pather Panchali, 1955), de Satyajit Ray.

  1. Película excepcional y una crítica formidable. Es, siempre, un placer visitar este blog dedicado al cine con mayúsculas. Enhorabuena

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      1. Es que tienes una fascinante capacidad de escribir de forma tan fluida, precisa y exacta que me entusiasma. Sin retórica y con una capacidad de profundizar de gran inteligencia. Para mí tus cronicas son de las mejores que leo tanto a nivel de blogger como profesionales. Insisto, es lo mínimo que puedo hacer cuando disfruto tanto visitando está página y eso que discrepamos en gustos. Una cosa obviamente nada tiene que ver con la otra. Saludos

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  2. Ray es un cineasta maravilloso. Estoy de acuerdo con Kurosawa.
    Espero que algún día pueda leer en este blog alguna crítica o mención al trabajo de Ritwik Ghatak, otro gran cineasta indio. Un río llamado Titash me parece una obra inmensa.

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  3. Esta es una gran obra para la que se requiere, ante todo, paciencia. Y no lo digo porque su visionado se haga “denso” o “lento”, sino más bien porque hay que saber articular las dos partes en las que el film parece dividirse. La transición hacia una ausencia (nunca total, eso sí) de líneas por parte de los personajes, hasta alcanzar secuencias impresionantes como la de la primera lluvia, o la de la noche tormentosa, vienen antecedidas por todo un preámbulo, en el que la puesta en escena, el desarrollo del contexto y de sus personajes se articula dentro de una estructura más “tradicional” (parece ser que quiere mostrar cierto óptimismo, aún en situaciones hostíles). Debo decir, que la fascinación por el lirismo en este filme empieza en mi justo con aquella escena en la que se muestra una representación teatral, porque de ahí en más es la imagen quien toma el mando del relato. Pero así mismo entiendo que tan bellas y melancólicas escenas no podían surgir más que por una “elevación” de ese realismo que es punto de partida de esta obra.

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